MY NAKED LUNCH

FERNANDO HENRIQUE DE  PASSOS

A David Cronenberg e William S. Bouroughs

Há um mundo de sombras por detrás da estante.

Quero desvendá-lo.

Vibram as paredes animadas- som penetrante

Em que me embalo.

Um macaco azul de pênis vermelho

Cospe-me na testa.

Oiço um escaravelho:

"Hoje há uma festa".

Penumbra sem horas nem minutos:

A minha sombra esguia no soalho

Contorce-se em espasmos absolutos;

Eu estou imóvel; a lamparina arrefece-me o trabalho.

Símbolos caídos no cesto dos papéis:

Devo escrever mais.

Vejo autoestradas onde correm corcéis

Que me forram o peito de jornais.

Um copo de água sobre a mesa:

Cintilação de estrelas mortas:

Uma lua acesa

no estreito quarto de sete portas.

Os sete monstros passam a fronteira: 

Estão deste lado.

Falam comigo da manteigueira;

Sou avisado.

Só quando toca a campainha

É que desperto do pesadelo:

a luz é minha.

(Mas o outro mundo, como esquecê-lo?)

EPÍTETOS PARA UM ASCETA

LUIZ MARTINS DA SILVA

À memória de Clésio Ferreira
(Dos irmãos, Clodo, Clésio e Climério).


Pessoas há que não passam,
Mesmo quando já trespassadas.

Olhar de amigo, lívido lírio.
Olhá-lo óvulo, voo, enlevo calmo.

Ia-se, nado, a braçadas para este Nada.
Que é o Tudo, ou é só um Vale.

Pedir-lhes-emos, agora, licença,
Por imagens, outras percepções.

Pessoas há que nem o são.
Se seres fossem, não doeriam.

Preferem crer, à moda dos cães.
Melhor não ser, a ser vil.

Ocultara-se, já quase casulo
Despregando vida como velcro.

Viver é só um curto invento.
Para enigmas de revelações.

MUSEU DE IMAGENS

LUIZ MARTINS DA SILVA

Não irei apelar sentença

Menor que a de Prometeu,

Ainda que um corvo me escarne

Mais ave que um último adeus.

Se bem lhe apraz, a cabeça,

Se é pouco, quem sabe o pescoço                    

E se já me lavaram os ossos,

Que importa a caverna no tórax?

Atendam-me num último sonho:

De não me arrancarem raízes

(Psiu! Lá, escondo uma Fênix).

Memória não se emascula

Nem no profundo das cinzas,

Simples figuras que sejam.